Die Theorie von Allem

Längst vergangene Zeiten erstehen im Kino wieder, als soghaft-sinnliche Erfahrung, nicht als historisch bebilderte Lehrstunde. Es dominiert die Logik des Traums, die aus Leitmotiven ein immersives Gesamtbild komponiert.

Realität und Fiktion, das Faktische und das Mögliche, Filmgeschichte und Filmmoderne, sie oszillieren in diesem Film wie die schillernden Farben thailändischer Seide. Aus den milchig verschwommenen Farben der Siebzigerjahre taucht der Film nach diesem Vorspiel ab ins Jahr 1962, in die scharfen Schwarz-Weiss-Kontraste, die man aus den Filmen der Fünfziger- und Sechzigerjahre kennt, und in die dunklen Bedrohungen, die in der Nachkriegszeit aus der Historie aufsteigen. Leinert reist mit seinem arrogant überheblichen Doktorvater (Hanns Zischler) im Zug zu einem Kongress in den Schweizer Alpen, wo die Kontraste zwischen dem Weiss des Schnees und dem Schwarz der Anzüge, Mäntel und Hüte der Männer extrem ist. Man denkt sofort an Hitchcock und Orson Welles, aber auch an die B-Movies der Vierziger- und Fünfzigerjahre. Film noir, Science-Fiction, Horror, ebenso schimmern Anklänge an die Paranoia-Thriller der Siebzigerjahre auf, und, ganz frisch, auch das mysteriöse Krimi-Diptychon »TRENQUE LAUQUEN«, in dem es ebenfalls um die Suche nach einer verschwundenen Frau ging. In seinem zweiten Spielfilm nach »ZERRUMPELT HERZ« mischt Timm Kröger die Karten der Filmgeschichte gründlich durch, um daraus etwas rätselhaft Neues entstehen zu lassen. Dazu gehört neben den grandiosen Cinemascope-Bildern von Roland Stuprich auch der symphonisch opulente Score von David Schweighart, in dem Zitate klassischer Filmmusiken von Bernard Hermann einen modernen, bisweilen fast psychedelischen Twist bekommen. [...] Niemand kann behaupten, nicht gewarnt worden zu sein: Natürlich ist es unmöglich, dass ein einzelner Film eine »THEORIE VON ALLEM« beinhalten kann. Doch auf wundersame und beeindruckende Weise gelingt es Timm Kröger, sie mit den Mitteln des Kinos vielschichtig anzudeuten.

Der Regisseur rekurriert nicht nur auf die Suspense-Mittel von Alfred Hitchcock, etwa bei einer Skifahrt, die an Spellbound (1945) denken lässt, sondern setzt diese ebenso virtuos ein, wie es der Master himself zu tun vermochte. Sein Film solle «sich anfühlen wie ein Traum», meint Kröger – und so wirken auch die zahlreichen Anspielungen auf Orson Welles oder François Truffaut nicht wie bemüht-akkurate Nachstellungen, sondern wie halb erinnerte audiovisuelle Eindrücke, die sich ins Gedächtnis eingeschrieben haben. Eine organische Vertrautheit mit Bildern und Klängen, kein posenhaftes Picture- und Sound-Dropping bestimmt die Kameraarbeit von Roland Stuprich und den Score von Diego Ramos Rodríguez, der an die Kompositionen von Bernard Herrmann gemahnt und entscheidend zur Atmosphäre beiträgt. Statt internationale Klassiker der Kinohistorie zu kopieren, verankert Kröger die Biografien und Traumata seiner Figuren zudem stimmig in der deutschen Geschichte. Mit seinen Verweisen auf die Vergangenheit, seinen psychologischen Metaphern, seiner kreativen Gestaltung und seiner Besetzung, die im perfekten Einklang mit dem besonderen Tonfall der Erzählung agiert, erweist sich Die Theorie von Allem als stichhaltiger Beweis für die funkelnde Lebendigkeit des (deutschen) Kinos.